Denuncias activistas más de 220 detenciones de opositores

La mayor cantidad de detenciones se produjeron el domingo en La Habana, Cienfuegos y Santiago de Cuba.

Por Roberto de Jesús Guerra Pérez/ HABLEMOS PRESS.

LA HABANA.- Efectivos de la Policía Nacional, el Departamento de la Seguridad del Estado y otros miembros del Ministerio del Interior, detuvieron al menos a 226 activistas y opositores cubanos este domingo 28 de junio del 2015.

Operativos policiales fueron realizados en varias provincias del país, para evitar que los activistas y opositores asistieran a misa.

Entre los detenidos en La Habana se encontraban Berta Soler, líder del Movimiento Damas de Blanco, el expreso político Ángel Moya; Antonio G. Rodiles, director de Estado de Sats, José Díaz, del Movimiento Opositores por una Nueva República, el fotógrafo Claudio Fuentes y varios de los ex prisioneros políticos excarcelados en enero de 2015.

En La Habana, las detenciones de varios miembros del Movimiento Damas de Blanco y de la oposición se produjeron al salir de sus casas, las cuales permanecían sitiadas por operativos policiales  desde horas de la madrugada del domingo.

Aparte de Soler, fueron arrestadas las miembros de la directiva de las Damas de Blanco, María Cristina Labrada Barona y Lismeri Quintana Ávila, al salir de sus casas, y otras ocho mujeres.

Otras 39 detenciones de las féminas ocurrió en los alrededores de la iglesia Santa Rita de Casia, luego que las mujeres realizaran su habitual marcha por la 5ta Avenida del reparto Miramar en el municipio Playa e hicieran un resumen de las actividades de la semana en el Parque Gandhi, aledaño a la iglesia. También alrededor de 41 activistas y opositores (hombre) que acompañan a las Damas de Blanco fueron arrestados en la capital.

Decenas de agentes del Ministerio del Interior bloquearon las calles aledañas a la iglesia Santa Rita para arrestar a las Damas y opositores, dijeron los activistas.

La Dama de Blanco Aidé Gallardo Salazar fue golpeada y arrastrada por mujeres policías. “Me dieron por la cabeza, el rostro y me trataron de asfixiar”, afirmó Gallardo.  

Otras detenciones de las Damas de Blanco ocurrieron en las provincias Holguín (4); Bayamo-Granma (2) y Aguada de Pasajero en Cienfuegos (9). En esta última provincia también “fueron arrestados 17 hombres que acompañaban a las Damas”, denunció el activista y expreso político Iván Hernández Carrillo.

El reportero independiente Agustín López Canino también fue detenido al salir de su casa en el reparto El Globo, situado en las afueras de La Habana.

“Voy a continuar hiendo allí a santa Rita siempre que me dejen. Lo que hago es tomar reportes y enviar a diferentes medios”, dijo López Canino al ser consultado.

Agrega que “la represión contra el movimiento opositor a aumentado descomunalmente en los últimos seis meses, y no se puede dejar de denunciar”.

Los ex prisioneros políticos Ramón Alejandro Muñoz, Eugenio Hernández Hernández, Ángel Figueredo Castellón, Mario Alberto Hernández y Rolando Reyes Rabanal igualmente fueron detenidos en La Habana.

La Unión Patriótica de Cuba, con sede en Santiago de Cuba, reportó la detención de 103 de sus miembros al intentar viajar al poblado El Cobre para participar de la misa en el santuario.

Los agentes usaron la violencia para detener a los opositores, quienes fueron trasladados a Unidades de Policías y bases militares, denunciaron activistas.

Damas de Blanco afirman que “el régimen quiere acabar con la oposición, pero estamos dispuesta a dar nuestras vidas por la libertad de los presos políticos”, afirmaron Ibón Lemos y Mayelín Peña.

Soler asegura que la represión aumento hace 11 domingos desde que ellas iniciaron una nueva campaña para exigir la libertad de los presos políticos, entre ellos el escritor Ángel Santiesteban Prat, el artista Danilo Maldonado Machado y los opositores Santiago Roberto Montes de Oca, René Rouco Machín, Osvaldo Rodríguez Acosta, Yosvani Melchor Rodríguez, Rolando Joaquín Guerra Pérez, Eugenio Ariel Arzuaga Peña, Yoelkis  Rosabal, hasta más de cincuenta.  

Los reportes recibidos en HABLEMOS PRESS arrojaron cifras de 226 opositores detenidos en toda la isla, el domingo, aunque la cifra puede ser mayor.

Declaración de la Dama de Blanco Ana Iris Miranda Leiva, detenida en Holguín y amenazada por agentes de la Seguridad del Estado: AUDIO  

Declaración de la Dama de Blanco Aidé Gallardo Salazar: AUDIO

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Roberto de Jesús Guerra Pérez, fundador y director de Hablemos Press

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Incoherencias

Hace unos minutos, hoy...hace apenas un siglo, unos instantes, buscaba una palabra para enfundar mis suspiros, para esgrimirlos al aire, y de pronto un nombre que salta y se rompe, se desborda y me asfixia. Hace unos segundos, ese nombre salta fuera de la computadora y se me aferra al cuello. Tu nombre. ¡Malditas náuseas!

Me dijo que necesita una plaza donde sacudir las cenizas y salió a buscarla en medio de la nada, porque ya no podía seguir al lado de aquel hueco. Si no la encuentra, dice, le saldrán por los ojos y la nariz: No regresará aunque camine el resto de su vida...

GENERACIÓN

Nos hemos convertido en piedra.
No te confundas si me ves muy joven, mi corazón tiene más de un siglo.
Yo soy la selva

De los embrujos del infierno, desde niño, ¡eras el dueño! y de todos los secretos del mal

Arrancabas las patas a los grillos. Cortabas la corteza de los robles, le quebrabas al mar la garganta.

En la boca del mundo te has secado; ¿sobre quién vas a empinarte ahora?

¡Oh, pequeño! ¡cuán grande fuiste!

Usted nos apartó con su crueldad, ¡lo miro y no hay nada con que pueda identificarme!
¡Usted nos obligó a seguir su huella!
¡Usted nos impidió apartar la mierda!
¡rompió la ola sobre el peñasco fuerte!

Te vi pasar envejecido y ciego en un carruaje de corceles cojos

¡Cielos! ¡nunca vimos espectáculo tan fiero! y ahora ¡yo soy el futuro presidente!
¡intercepté el trayecto de tu peste!
¡No pretendo convivir con tus desechos!

De los embrujos del infierno fuiste dueño y nos hemos convertido en piedras.

No te confundas si me ves muy joven.
Mi corazón tiene más de un siglo...

Cuba de la pena inerte...

No puedo felicitarte Cuba
anciana esclava
con tu eterna joroba sobre el mapa
Pienso en la última vez que te vi
y aquella mirada
de tus ojos vacíos
exiliados
en un ronco quejido de mi alma
¡fue ya un susto!
o el espanto del hoyo en las pupilas
¡Cuba de las tumbas!
Cuba de la pena inerte
la de la ancha joroba sobre el mapa,
la que recorre el archipiélago en sollozos
con las manos cansadas de presidio.
Madre isla
en la piedra de tus calles
retumban fantasmas y cadenas
solloza la nostalgia
la metástasis
de una lucha insoportable,
silenciosa
invisible
deshabitada y sin rumbo cierto
que clase de sombra es esta
que incluso las piedras se han transformado

Rosario La Loca

El pasado no es una piedra que dejaste en el camino. Es como una bocanada de aire dentro de un cuarto cerrado, haciendo remolinos cada vez que se agita tu mente.
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--Abuela ¿ qué le pasa a Rosario que anda de esa manera de un lado a otro del callejón?
Rosario era la vecina de la casa al final del camino, una pobre campesina que había criado a su hijo sola trabajando en el campo. Su único hijo.
-- Acaban de salir unos militares de su casa, mija, parece que le dieron una mala noticia sobre su hijo que llevaba varios meses perdido--me contestó abuela.
La vecina tenía una camiseta de su hijo en la cabeza, daba gritos de dolor, caminaba sin detenerse y alzando los brazos. Parecía haber enloquecido. Todos pasaban y la miraban como si fuera un bicho raro; no se paraban a auxiliarla; no preguntaban.
Mi abuelo salió al callejón y la tomó por los hombros.
-- ¡Rosario, cálmese! Venga, vamos a mi casa a que tome un vaso de agua.
-- ¡Me lo mataron Miguel!¡A mi niño, lo asesinaron!--dijo con los ojos queriendo salirse de sus órbitas, el pelo suelto debajo de aquella camiseta roja, descalza, era una visión de espanto mirarla. Mi abuelo la llevó a la cocina casi a la fuerza.
-- Mire, tómese este vaso de agua. Le voy a preparar un tilo
-- Ni siquiera me traerán su cuerpo-- dijo-- el oficial de la Seguridad me adviritó que no reclamara su cuerpo. ¡Ay! Miguel, se me abren las entrañas de dolor, quiero morirme con él!!
Luego supimos que Osvaldito había sido quien dió candela al cañaveral detrás del puente. Ni siquiera le celebraron juicio, no le dieron oportunidad de un día en corte. Lo habían fusilado al tercer día del arresto. Nadie se atrevía a comentar lo sucedido. Todos ignoraron a Rosario. Sólo algunos vecinos y familiares cercanos le prestaron atención, y no mucha, más bien fueron a verla por puro interés morboso de conocer detalles del suceso.
--Ella está loca abuela, pobre mujer. Han pasado muchos años y no deja de recorrer el callejón. La camiseta roja está hecha un trapo. Y sus pies tienen el color de la tierra negra de este ingenio.
Detrás del puente hay siempre un joven que se esconde y se asoma solo al atardacer. Dicen que es el fantasma de Osvaldito.
Los pueblos pequeños crean leyendas. Pero yo he creído verlo subido a los árboles y recostado a la baranda del río, antes de llegar al cañaveral...

IMPORTANTES DECLARACIONES DE ANT'UNEZ EN PANAMA.

http://www.cubademocraciayvida.org/web/article.asp?artID=27965http://www.cubademocraciayvida.org/web/article.asp?artID=27965

ARBOLES DE OTOÑO

¨se avanza a tientas/ vacilante

no importan la distancia ni el horario

ni que el futuro sea una vislumbre

o una pasión deshabitada¨

Mario Benedetti

Me preguntas por qué no quiero recordar mis tiempos de estudiante, y yo pensé que el pasado y el presente son lo mismo pero muchas cosas desaparecen de la memoria como desaparecen las hojas de los árboles en otoño, ¿cómo es posible que no me haya dado cuenta antes?. Entonces nos lo contábamos todo, lo queríamos todo y lo creíamos todo; dices que sí recuerdas cuando Víctor juró que me amaría como un cataclismo, como una religión; fue un amor de esos que se encuentran a siglos de la madurez; uno se va poniendo viejo y las cosas cambian de color, de forma, de contenido, como los troncos de madera en manos del carpintero; crecemos dentro de nosotras mismas como las muñequitas Matryoshkas rusas, una dentro de otra; cuando te dicen que eres adolescente todavía no entiendes qué es la adolescencia.



No sé por qué estás aquí, no sé qué quieres; toda la noche me quedé pensando en cómo voy a responderte, si tengo suerte hay lágrimas al final de los recuerdos largos…



No se me ocurrió qué decir, no dije nada. En realidad tengo algo tuyo, tienes algo mío, fuimos juntas a clases desde pequeñas, todas usamos la ropa de todas en las becas, pero no me refiero a la ropa, si tenemos algo en común es la existencia misma.

Yo puedo oler hasta el plátano maduro y los huevos revueltos que hacíamos en los salones del albergue con aquel reverbero de alcohol que por poco nos quema la cara; era mucha el hambre y entonces íbamos al pueblo de tienda en tienda, sin libreta de abastecimiento, claro, a cuentas de la lástima de los que vendían comida; pedíamos aquellos dulces que llamaban "mata ‘hambres", y pasteles de guayaba que les decíamos cartabones porque tenían forma triangular y los refrescos de color rojo, como los jarabes de Benadrilina, o como jugo de orquídeas; matábamos el hambre de alguna manera.



Sí tengo buenos recuerdos del pasado, sobre todo porque es un suspiro y se nos fue y ahora me lo devuelves. Es como sentirse de once pero tienes cinco y aunque te canten happy birthday y cumplas quince vuelves a tener cinco y cuando nos miramos de nuevo reconociéndonos una vez más, nos vemos esos mechones de cabello que se han puesto blancos, pero nos sentimos de veinte o de cinco o de quince.

Los pensamientos van y vienen, avanzan y retroceden: la primaria, el pre-universitario, las vacaciones. No quiero recordar de aquellos días los intentos frustrados, los desaciertos, los desengaños, ni las gotas de agua en las persianas de vidrio y en las pupilas, bajo muchas lluvias y truenos y años. No creo necesario pensar en eso, cualquier lección o experiencia ya la asimilamos y recapacitamos; pero lo bello sí, el vuelo blanco de las garzas sobre los naranjales, las bolas de cristal de brillantes colores para jugar al role o al "mechadito" con los chicos del barrio; después en la Universidad las descargas bajo nuestra tribuna, espacio privado, le llamábamos con cariño y burla ¨la mata de las mentiras¨, cada día reuniones de veinte o treinta, varones y hembras, allí todos, donde El Boa hablaba apasionadamente de los Beatles con aquellos pantalones desteñidos y el pelo largo y su teoría sobre los países sin gobierno y sin fronteras y los maestros que lo veían como si fuera un gusano verde de primavera, y entonces El Boa los miraba directamente a los ojos como hacen los indígenas en la selva con las fieras para penetrarles el espíritu. Nunca le dejaron terminar Arquitectura y él se vino a USA reclamado por sus padres, mucho primero que nosotras.

Nos íbamos los fines de semana para la playa y los mellizos de Sancti Spíritus se reían a carcajadas mientras escapábamos de los políticos o enterrábamos los radios VEF en la arena – "…porque nos los quitan si oyen a Los Beatles", y seguía desde el hueco roncando la música porque no nos daba tiempo a apagarlos, los policías buscaban el sonido como los marinos de los barcos de Ulises, quienes no sabían de dónde salían los cantos de sirenas, ¿o se tapaban los oídos los marinos para no sucumbir al embrujo de los cantos de sirena? Claro, porque es mejor no escuchar lo que no puedes escuchar, caballo amansado es caballo domado... pero nosotras, tú y yo, lo escuchábamos todo. ¡Qué cosas! ¿Te enteraste? Han hecho una estatua de John Lennon en el parque Central de La Habana, ¡cuánto cinismo! Ahora que el ex- Beatle está muerto y no puede hablar.

¡Claro! quiero recordar y me alegra ver a quien siempre fue mi amiga de tantos secretos allá donde no se podía confiar en nadie. ¿Te acuerdas de la W, en aquel otro radio, el Taíno, para oír a Erick Clapton y otros intérpretes norteamericanos excluidos por la política musical del gobierno?, ¡y la VOA ( Voice of the United States of América)!, porque nos gustaba hablar de política y era peligrosísimo y otros se sienten ajenos a las conversaciones, pero nosotras no. Cada uno esperaba encontrar la verdad en el fondo de los libros, cual tesoro en el fondo del mar.

¿Cómo no voy a recordar con cariño a mis amigos y con tristeza a los otros de la Secundaria?; no todos eran buenos, muchos se reían del pobre Tomy, el cara de bebé, el de los aparatos en las piernas para caminar; o de las orejas de Orestes; o de Jorgito ¨el gordo¨. El choteo, el bullying, la burla, que tanto he despreciado toda mi vida; eso sí, las horas de autoestudio para poder llegar a las notas altas, más altas que las nubes y que los discursos aburridos y amenazantes del director; ".. --pues si no somos de la juventud comunista estamos fritas, vamos a ser las mejores aunque no nos dejen estudiar lo que queremos, no se puede competir con los hijos de los comunistas, de los "mayimbes", la nueva clase privilegiada, ni con los militantes que se someten a todo para llegar lejos, no importa bajo cuáles condiciones, los maestros cambian notas y calificaciones a su antojo".

Cuando estábamos en noveno grado y nos dijeron que había que becarse en el campo, fuimos a parar al borde del muelle en Casilda y allí formamos una gran algarabía, todos queríamos irnos, escapar y empezar a estudiar de nuevo en otro país "--¡ay! si nos oyen..."-- le dije-- huye Baby, dile al Oso que por allí vienen los de la guardia, ¡no nos vamos a tirar al agua!, a esta hora está demasiado fría, mejor nos vamos. Algún día lo lograremos pero será cuando seamos viejos ya ¿o conseguiremos escapar de este país antes de que seamos abuelos? Ja ja ja amiga, te quiero mucho, esto no podemos hablarlo allá en las aulas ni en el parque..."

Pues claro que quiero ir "...À la recherche du temps perdu　" (en busca del tiempo perdido) como Marcel Proust, y entonces quizás pueda poner en palabras estos recuerdos, más no creo encajen en aliteraciones, metonimias ni eufemismos. La experiencia nuestra no encaja en ninguna parte, pero el corazón es también un músculo que se recupera aunque le queden cicatrices…

La vida es complicada ¿sabes?; es difícil, muy difícil. Explícame por ejemplo si son buenos recuerdos aquellos días del " pre" en el campo donde el dolor de los huesos nos mataba después de un siglo dentro del agua en las plantaciones con regadío, con aquellos tubos al hombro, el trabajo duro de hombres con la guataca y el machete, nosotras que siempre teníamos dolores de ovarios o que compartíamos el spray del asma porque era el único; aquella ropa de ir al campo era un asco, llena de fango y chorreando agua, y las botas de goma apestaban. Mis manos callosas y ásperas como la piel de las iguanas ¿cómo es que las manos envejecen primero?

Mira, si me pongo a recordar vuelvo allá y me levanto en medio del albergue y escucho y huelo y palpo el momento, lo trago como veneno con azúcar, como hizo Marlene, aquella pobre profesora de Historia que intentó suicidarse con "agua-zuca" y cloro, nunca nos enteramos de sus razones y por un milagro no murió pero le quedaron horribles secuelas en el estómago.



Hasta me pongo de nuevo el uniforme y me observo en el pequeño espejito roto que me prestabas... Ya estoy allí, y es hoy, ayer o todo junto; cierra los ojos y súbete al velero azul de tres pisos con sus ventanas rotas llenas de sábanas, medias y faldas colgantes... ¿No te parece que son las cinco de la mañana y Los Compadres cantan su amanecer cubano? "… a levantarse cubano que ha llegado un nuevo día…" ¡con aquel frio y todo el cansancio del día anterior!... si me pongo esta ropa me voy a enfermar; menos mal que hoy es el último día de trabajo en el campo, tanto esfuerzo estudiando y tantas jornadas extras en estos naranjales para nada; porque ya es fin de curso y sé que no alcancé la carrera que me gustaba, sino aquella que odio; he pasado la noche sin cerrar los ojos.

Y todavía preguntas por qué no quiero recordar mis años de estudiante, si pensando cómo responderte he regresado, estoy en el naranjal, en el muelle, en la arena, en los pases de fines de semana, bajo un cielo viejo y poderoso. Entonces algo me duele como un grito, como si aquella, la otra que yo no sería más, hubiera salido de mí de un golpe décadas después.

Me miras, me cuentas que llevas tres años viviendo en New York pero quieres mudarte a la Florida y los veo a todos de nuevo, sólo que ahora están llenos de canas y no viven en mi país. Encuentro a tantos de mis excompañeros de clases en las redes sociales y están lejos, muy lejos, en América o en Europa o en África, pero están empezando de nuevo, siguen en el ruedo con un montón de banderillas sangrantes en el morrillo, como toros que no se rinden, qué problema cuando todos nuestros contemporáneos del mundo real ya están por retirarse o trabajando los últimos años de sus vidas y si son o no son, es porque se esforzaron o no, pero la culpa es propia y no ajena, de los gobernantes o de los comisarios, como en nuestro caso.

Somos viejos, ya no somos aquellos jóvenes, nos estafaron, luchamos, estudiamos y ahora recomenzamos, o no recomenzamos sino que nos resignamos, otros se transforman; y los que se quedaron se han dedicado a "merolicos" o a taxistas de turismo o ascensoristas en hoteles para extranjeros, están en sus mismas viejas casas con sus mismos viejos trastes, o muy tristes o muertos. Me dijo Arístides, ¿te acuerdas de Arístides Calvo, al que llamábamos el ¨bello-precioso¨, pero que tenía un dedo con la punta jorobada en su mano derecha por aquella costumbre de empujar la ficha del dominó diz que desde que era niño?; según él todos los guajiros eran iguales en El Mafo y antes de aprender a caminar, ya sabían jugar dominó y ordeñar vacas. Tenía cada ocurrencias ese muchacho (ahora es un viejo como nosotras).

Te decía que Arístides me contó por Facebook que fue a Cuba hace unos meses y sintió pena por Jorge, su hermano, el que estudió Filología. Tuvo que dejarle toda su ropa y ayudarle a arreglar el techo de la casa, la misma casa donde Arístides jugaba al dominó con su abuelo, su papá y su tío. Tuvo que comprar de todo para su familia, hasta papel sanitario, aunque pasó mucho trabajo para encontrar papel sanitario en las shoppings; yo no me explico cómo es que ni eso aparece. Desde que se bajó del avión en La Habana lo primero que le dijo su hermano es que había que conseguir papel sanitario porque el papel periódico les estaba dando "oxiuro" (¿te imaginas la picazón que tendrían los pobres?) y no sé cuántos parásitos más les habrían caído a todos en la casa, y el agua estaba escasa y sucia, así que Arístides fue visitando las shoppings en toda la isla hasta que llegó a Jatibonico, ¡y por fin pudo conseguirlo en Jatibonico!.



Jorge ya no ejerce la profesión porque con lo que gana no le alcanza ni para el pan nuestro de cada día, así que sacó la ciudadanía española, porque el abuelo era de Asturias, y está preparando papeles para irse a España mientras vende ¨gangarrias¨ de merolico. Te lo dije, eso es lo que hacen los pobres.

Tenemos tanto que contarnos. ¿Que si he sabido de Xiomara Sánchez? Pues sí, en nuestro pueblito todo se sabe. Me escribió mi prima por correo electrónico y me sorprendí porque ella no tenía manera de acceder a internet, pero entonces me doy cuenta que escribe desde Ecuador, ¡se fue a Ecuador, si!, No, lo de escaparse en balsas se ha vuelto imposible, si no se mueren en el trayecto los regresan desde las playas si no tocan tierra. Te decía que le hicieron una invitación falsa por $5000.00, no sé cómo se las arreglan ni por medio de quien, pero esa es la última variante de los cubanos para largarse del país, y cuando llegó al aeropuerto nadie la estaba esperando, entonces tuvo que sobornar a un agente de Inmigración para que la dejara quedarse. La pobre, mucho trabajo que va a pasar allí mientras arregla papeles, consigue la residencia si tiene suerte y se encuentra un empleo "por la derecha". Y su marido el médico está en Venezuela, pero de allí si es mucho más difícil salir porque es una segunda Cuba con espías por todas partes, ya tú sabes. Triste, hermana, muy triste. Tanto que amamos a Cuba, ¿verdad?, y todos se van. Cuba fue siempre un país de inmigrantes, todos querían vivir en Cuba. Por eso allá habían tantos haitianos, gallegos, jamaicanos… pero ahora es todo lo contrario.

Recordar mis tiempos de estudiante … me duele no haber sido parte del mundo real cuando mi naturaleza me exigía a gritos llegar al infinito, cuando todos queríamos la música que nos diera la gana, los caminos que nos dieran la gana, la vida que nos diera la gana, la que perdimos, la que no pudimos lograr después de tanto estudio y largas noches de desvelo.

Esa vida ya es historia. Cuando digo el año en que terminé mis estudios mis hijos lo miran como el pasado, un pasado bien viejo, un tiempo de fotos en blanco y negro, desteñidas, de pelo largo y moños con tirabuzones, minifaldas y tacones plataformas, pantalones campana y ruedas de Casino, mucho Casino, aquel baile tan alegre con música de los Fórmula V ; ya Los Beatles y los Mustang y Dyango y Roberto Carlos son viejos o se han muerto, ya no hay tiempo, no hay recuerdos, no me preguntes amiga y hazte a la idea de que no he recordado nada.



Yo también llegué a este muelle después de un largo sacrificio, a destiempo claro, y no recuerdo todo. Son mis hijos los que estudian aquí en este país que no es nuestro país, cómo quieres que recuerde si ha pasado tanto y tanto tiempo y tantas y tantas nubes. Te invito a esta taza de café, eres bienvenida aquí en mi casa y haré todo lo posible por ayudarte a recomenzar ahora que tú también has llegado a este lugar. La vida pasó como un susto y ya no somos estudiantes...

　

TV Programa: El libro Negro del Comunismo

Con gente así, Cuba nunca será libre.

 

¿Por qué hay cubanos que siguen siendo vasallos del castrismo y siguen teniendo miedo a expresarse y actuar libremente, aunque vivan en tierras de libertad?
En la época de la esclavitud, una gran parte de los esclavos que fueron liberados, preferían quedarse  al lado del amo, en el mismo barracón. Le tenían miedo a las exigencias de la vida en libertad, sobre todo, porque eran muy ignorantes gracias a los propios amos que los mantenían así para sojuzgarlos. Pero también porque se habían acostumbrado a ser esclavos de tal manera, que nunca aprendieron a levantar la cabeza. Fue una enjenación histórica muy dolorosa.

Algo parecido sucede con los vasallos del comunismo. No dejan de serlo ni en plena libertad.
Cuando enfrento de una manera u otra a ese tipo de cubanos, siento pena ajenak, vergüenza de mi raza y me digo a mí misma que esa mayoría enferma, es culpable de nuestra desgracia nacional. Con gente así, Cuba nunca será libre.
Así seguiremos viviendo de las migajas que sacamos del mundo libre, sobre todo USA, con esas visitas donde los cubanos tienen que doblar la cerviz y volver a ser carneros para que los dejen entrar o salir; y trabajando el triple para avanzar en el exilio, palear las penurias de los parientes y amigos dentro de la isla y mantener a la tiranía.
El día que el cubano deje de comportarse tan mezquina, estúpida y cobardemente, habremos comenzado el camino de la democracia en nuestra Patria, donde tierras fértiles y excelente clima esperan para levantarla de sus ruinas.

 

LOS CRIMINALES DE LA TIERRA Y LA HIPOCRECIA

Donde se escondan o levanten trono, los que venden el alma al diablo están cubiertos de un manto que los hace invisibles como el de Harry Potter. Nadie ve. Son ignorados, son tolerados, ¡inmoralmente tolerados hasta tanto convenga a un universo insensible e hipócrita! Este mundo que se jacta de su civilización y que mira al fascismo como algo del pasado, no ofrece redención ni esperanza para victimas de salvajes regímenes políticos actuales.

Supliquemos por Corea del Norte a modo de cruel ejemplo, ese impenetrable agujero donde el dictador es monstruo y Dios al mismo tiempo. Corea del Norte se ha convertido en uno de los estados más peligrosos con sus ambiciones nucleares, en medio de una población enajenada y esclava. ¿Qué ha decidido la ONU en relación a los campos de exterminio masivos en este país asiático?. La existencia de tal modelo infernal debería al menos ruborizar a la ONU. Y por supuesto, denunciar que al mismo tiempo ¡es una amenaza enorme para el planeta!

“Respetables” políticos, militares y humanistas de la tierra abandonan a  su suerte además a los que habitan bajo el oscurantismo religioso en países islámicos. En Asia y Africa la mujer está sujeta a prácticas brutales como la lapidación; son enterradas vivas hasta la cintura y luego apedreadas hasta morir. La ablación o mutilación de los genitales femeninos, por otro lado, es una práctica horrenda que han sufrido la mayoría de las mujeres africanas, aunque algunas viven en Asia y en el Oriente Medio. Además, cada vez se encuentran más casos en Europa, Australia, Canadá y hasta en Estados Unidos, principalmente entre inmigrantes de aquellos países. Según informes de la Organización Mundial de la Salud (OMS), el número de niñas  y mujeres que han sufrido mutilación genital se estima entre 100 y 140 millones. Se calcula que cada año, dos millones más de niñas se encuentran en riesgo de ser sometidas a mutilación genital.

Volviendo un poco atrás en la historia, los armenios fueron los primeros en sufrir en el siglo XX el experimento de  matanzas organizadas. El holocausto de 1915 fue más o menos el fin de varias masacres antiarmenias que se habían producido a fines del siglo XIX y principios del XX. Esos hechos luctuosos estuvieron marcados por la indiferencia mundial. El Estado turco se ha negado hasta ahora a reconocer el genocidio. Aducen que se trata de una “razón de Estado”

Sólo después del segundo Holocausto durante la II Guerra Mundial, el de los judíos y los gitanos europeos, la causa armenia resurgió. Tras largos cabildeos en las Naciones Unidas, el argumento tuvo alguna respuesta de la comunidad internacional que, finalmente, condenó a Turquía en diversos foros como Estado criminal.

También durante la Segunda Guerra Mundial los japoneses segaron la vida de diez millones de chinos en una orgía racista indescriptible. En el siglo XX ocurrieron además otras matanzas tremendas: los bombardeos a poblaciones civiles durante la Guerra Civil Española, los crímenes del Pol Pot, en Camboya, que costaron un millón de víctimas; los musulmanes y croatas masacrados por los serbios en la Bosnia-Herzegovina.

En la culta y moderna Europa actual, la discriminación contra las minorías árabes y gitanas está trayendo en Alemania, Francia, Italia y Austria, el recuerdo de la tragedia antisemita en las primeras décadas del siglo anterior.

No se trata de una remembranza histórica morbosa. Los políticos del mundo se hacen los distraídos, observan las ventajas y desventajas. Y se mantienen indiferentes como cobardes. Por ejemplo, los  gobiernos de Irán e Irak se desentendieron de la cuestión dejando que la “limpieza” étnica contra los kurdos la realizara Turquía. Sólo Francia denunció realmente el asesinato de poblaciones civiles kurdas mientras la ONU -en total anomia- miraba sin definirse ante los dramas de Bosnia, de los kurdos y de Chechenia.

El historiador Arnold Toynbee señaló que el silencio ante los genocidios no tiene disculpa. Cuando Toynbee escribió aquellas palabras todavía no se había conocido el horror hitlerista y estalinista.

La afortunadamente desaparecida Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas levantó un trono sangriento. El exterminio masivo con fines políticos avergonzó la faz de la tierra, porque la peor de las culpas es bajar la mirada y permanecer impertérrito, impasible. Gozó de impunidad por casi un siglo y se derrumbó por su propio peso. El bloque socialista no sólo fue tolerado y apañado, sino que ocupó posiciones políticas internacionales como gobierno moral y legítimo. Nadie intercedió por los masacrados sino que estrecharon las manos de sus verdugos y ocuparon cómodos sillones junto a ellos en Naciones Unidas.

Desde principios de los años sesenta, Cuba habita sobre un charco de sangre. Cientos de miles de adolescentes de 13, 16 o 18 años  fueron condenados a muerte por razones políticas o revanchas personales. Muchos jóvenes católicos o estudiantes universitarios junto a hombres del pueblo, guajiros o simples trabajadores que no se sumaron a la mansedumbre enardecidamente manipulada, terminaron en tenebrosas prisiones como La Cabaña. Ellos hacían su lucha callejera, como la emprenden hoy los estudiantes venezolanos contra el régimen de Maduro y antes, contra Chávez.

Muchos de ellos no murieron, sino que cumplieron décadas de presidio. Pero no salieron de las galeras de la muerte, ni de la pesadilla salvaje a la que fueron sometidos cuando se les extraía la sangre hasta dejarles casi sin sentido en el piso. Les obligaban entonces a arrastrarse hasta el palo del patio para los fusilamientos. Después de taparles la cabeza, los asesinos de Fidel Castro gritaban: ¡Preparen, apunten, fuego!... pero no morían pues eran balas de salva. Mientras reían a carcajadas, los criminales les levantaban del suelo y les recordaban: “Nos equivocamos. Tu fusilamiento no es hoy, sino mañana”. Muchos familiares de los condenados a muerte eran impelidos a conseguir las llamadas “pintas de sangre” por el Gobierno de La Habana. Les explicaban que sus hijos necesitaban transfusiones con urgencia, y sin dar detalles, exigían que mandaran a buscar la sangre a Estados Unidos.

Si el mundo quisiera testigos de estos crímenes y otras bárbaras torturas del ilegítimo Gobierno dictatorial de La Habana, solamente tendría que buscarles. Hacerlo sería un acto de defensa de la vida contra el crimen y sus ejecutores, para los cuales no habrá olvido, ni punto final, ni obediencia debida, ni indultos. Pero la peor de las amnesias es la moral. Pueblo que no recuerde, que no tenga memoria de tales crímenes, tarde o temprano pagará su indiferencia con el regreso de la barbarie.

Los crímenes del gobierno totalitario de Fidel Castro perduran y se  perpetran día a día. Más de medio siglo de impunidad. Como antes lo hiciera la URSS, hoy los verdugos de La Habana son aplaudidos y apoyados en Naciones Unidas.  ¿Saben ustedes si el Relator Especial de la ONU pudo al fin visitar las cárceles-sepulcros de la isla, donde se despedaza el alma nacional y se evaporan los mejores hijos de la Patria?

Si en nuestros días apareciera un nuevo Führer, no llevaría puesto uniforme militar ni mucho menos una swástica. Antes bien usaría un fino traje sastre o un glorioso atuendo militar con boina roja;  un uniforme verde olivo o un traje Addidas; o tal vez un atuendo más sencillo y popular. Llamaría la atención de las masas a las virtudes y valores patrióticos de la Guerra de Independencia, la igualdad, la filantropía, el bienestar social, la defensa de los humildes, un cambio de constitución y un proyecto que le permita la entrada nefasta hacia otras naciones, le llamaría por ejemplo, “Confederación de Republicas Latinoamericanas (en el sentido semántico neofascista, la traducción sería CONFABULACIÓN de Repúblicas).

Nada de discursos triunfalistas, antisemitas, homofóbicos, nada de justificar la eliminación de enfermos o débiles en crematorios, nada de revanchas políticas o religiosas, no campos de concentración de exterminio o paredones de fusilamientos. ¡Claro que no! El discurso ha cambiado. Pero la swástica es la misma... 

¿Comunismo? ¿Fascismo? ¿Guevara? ¿Doctor Muerte? ¿Cuál es la diferencia?

¡ERNESTO GUEVARA FUE MAS QUE TODO, UN MACABRO CARNICERO
¡Cuánto le debes a Cuba, la madre de tus víctimas, extranjero asesino!

"Fusilamientos, sí. Hemos fusilado, fusilamos y seguiremos fusilando mientras sea necesario. Nuestra lucha es una lucha a muerte". Con estas maquiavélicas palabras apologizó Ernesto "Che" Guevara, ante los congregados en la Asamblea General de las Naciones Unidas el 11 de diciembre de 1964, la matanza indiscriminada que Fidel Castro orquestara en Cuba antes y después de la toma del poder en enero de 1959...

En sólo cinco meses, envió al paredón de fusilamiento de la Cabaña a más de 600 cubanos. Antes había destrozado a quemarropa a decenas de soldados rebeldes en la Sierra Maestra. A nuestra Patria le llegó de Argentina un ángel de la muerte. Con la venia del dictador Fidel Castro, masacró a cientos de cubanos a quienes ni siquiera proporcionó las más elementales garantías procesales. No hubo estrado ni togas, no hubo defensa, no hubo justicia. La revancha, el odio, la metralla indiscriminada en manos de una hiena sedienta de sangre cubrieron de negro el corazón y la historia nacional. Comenzó en la Sierra Maestra y se perpetuó en el asfalto. El grito descalzo y fecundo de la inocencia aún clama piedad y justicia. ¡Y claro que llegará!

Ernesto Guevara de la Cerna entendió que la única manera de implantar sus ideas era la violencia y el crimen. Recorrió varios países con su utopía salvaje, pero en Cuba encontró una cómoda madriguera.

Dicen que estudió medicina, pero jamás fue médico. Quizás tenía alguna conexión demoníacamente ultrasensorial con aquel doctor Aribert Heim que en el campo de concentración nazi de Mauthausen dejó un recuerdo imborrable. Le decían El Banderillero por su afición a poner inyecciones a los reclusos: “No se preocupe, no le dolerá”. La jeringuilla solía contener benceno, un potente combustible para aviones. El doctor Heim cronometraba la agonía de sus pacientes. Ernesto Guevara supervisaba la agonía de los cubanos.

El doctor Heim observaba los estertores, anotaba en su cuaderno el número de convulsiones, siempre con la sonrisa a flor de labios. Siempre amable. Ernesto Guevara verificaba el último aliento de los asesinados, y empuñaba el tiro de gracia que destrozaba sus cráneos. El nazi experimentaba. Guevara se vanagloriaba, se regocijaba, se autoenaltecía para olvidar que, después de todo, no era más que un cobarde traumado.

El Banderillero ha sido el segundo asesino nazi más buscado del mundo. Escondido, pero sin esconderse, tenía contactos en Argentina, donde siempre fue bien recibido. De tarde en tarde alguien cree reconocer la cicatriz en forma de V que decoraba la comisura derecha de sus labios y aún le ven... muchos creen que sigue vivo. Los fanáticos de Guevara también lo creen vivo. Pero está muerto. Se esfumó. Mientras una plegaria salía de su boca abogando por la vida, los muertos de su mano, los de la galera ocho, los del paredón, los de la manigua o el asfalto, gritaron ¡NO! desde sus cementerios sin nombre, donde los huesos mezclados impiden la visita de sus familiares. El macabro espectro anticubano recorre aún las galeras y las fosas que él mismo obligara a cavar a los condenados a muerte de mi patria.

Y quién sabe de culpables o inocentes si todo lo mezclaron, bajo la traidora intención de perpetuarse en el poder. Por eso no celebraron juicios, por eso no hubo imparcialidad, ¡por eso la justicia fue ajusticiada! de manera que nadie pudiera entorpecer el propósito de Fidel Castro de adueñarse de Cuba para siempre. Al mejor estilo de la mafia internacional, los dictadores ejecutan, eliminan, quitan del paso a todo el que se oponga. Necesitan mitos, leyendas, héroes, muertos, sangre, todo un “tremendismo” que manipule para su conveniencia el sentimiento popular.

Muchos eran jóvenes de 15 o 16 años. En los primeros meses del 59, después de llegar Castro al poder, la prisión militar de la Cabaña adquirió una fama siniestra y terrible. Un ambiente de terror lo envolvía todo, salía a través de los barrotes y se escondía bajo las almohadas de los vecinos, quienes intentaban callar el miedo tras las puertas y ventanas. Fue el comienzo del terrorismo de Estado. Linchamientos en las calles, turbas y violencia sin límite. Culpables o inocentes salvajemente confundidos.

Pasillos lúgubres y obscuros recorría el argentino, daba órdenes, condenaba. Los centinelas predispuestos y ofensivos a las órdenes del Doctor Muerte negaban hasta el agua a los condenados, cuyas gargantas abrasaban en el calor de las celdas donde más de ocho hombres de apiñaban unos sobre otros.

Las puertas de bronce esperaban la muerte....Y LA MUERTE LLEGABA de la mano del Che Guevara, quien pregonaba paz y justicia en las tribunas...

De milagro algunos lograron probar su inocencia rápidamente, antes que llegaran las balas. Otros no pudieron adelantarse a la prisa sedienta de sangre... MALDITOS LOS CUBANOS QUE JUNTO A GUEVARA ROBARON la oportunidad de defenderse a cientos de sus hermanos ¡Maldito aquel que empuñó fusiles contra ideas y crucifijos!¡Maldito quien le dio derechos sobre la vida y la muerte de los cubanos a tan macabro personaje, lo peor que Botó la Patagonia

Cuentan los sobrevivientes que cuando algún acusado salía de la capilla de los condenados a muerte, y llegaba a donde lo esperaban los demás presos en el patio central, un murmullo se agigantaba en las gargantas para gritar ¡Un milagro, Dios ha hecho un milagro!

Las ejecuciones masivas comenzaban a la una de la madrugada y se extendían hasta casi las seis de la mañana. Poco después, el tiro de gracia. ¡Comunismo? ¿Fascismo? ¿Guevara? ¿Doctor Muerte? ¿Cuál es la diferencia?

El crimen político en Cuba es un cáncer para el cual la vergüenza internacional aún no ha buscado cura. La impunidad más triste todavía se aferra a los barrotes. Ningún relator especial de Naciones Unidas ha llegado a las cárceles de Castro. No hay un tribunal de la verdad para nuestra angustia. El fantasma de Guevara y otros muchos genocidas se refugia en sectas de ignorantes o satánicos, mientras cientos de miles de jóvenes cubanos son asesinados o encarcelados tras casi medio siglo de martirio.

Y algunos creen que en verdad, el fascismo es cosa del pasado...

”Y si tenéis por rey a un déspota, deberéis destronarlo, pero comprobad que el trono que erigiera en vuestro interior ha sido antes destruido” (Kalil Gibran)

 

RECADO

Amigo, no te me mueras

no te pierdas con tu hueco, corazón roto

tu aura me ronda el tiempo

no te mueras

no te quedes despacio en el recuerdo

recoge lo poco que nos dejaron

átale un nudo y súbelo al cielo

con una lanza y con un espejo

no te me pierdas, no seas recuerdo

porque tu aura me ronda el tiempo.-..

93 SENADORES ESPAÑOLES ACUSAN A MADURO POR DELITOS DE LESA HUMANIDAD

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