Si pudiera...

Si pudiera...

Si pudiera sería el timonel
del barco aquel,
claro que sí,
sin puerto a donde ir,
tan solo navegar
y no volver
a tierra nunca más.
Si pudiera sería el cardenal
del nido aquel,
claro que sí,
intentaría sentir
lo que él siente al volar,
y no volver
a tierra nunca más.
El barco cual cisne que se va.
El cabeza roja y su trinar
con su cofia de plumas, quiero ser,
¡claro que quiero ser!
Para qué sirve vivir sin libertad.
Prefiero ser las alas y no el pico
la proa y no la popa,
estigma que pistilo.
Yo quiero ser el arpa y no las manos.
Quisiera ser la voz
y hasta el sonido,
el más triste sonido de la tierra.
No quiero ser profeta de Baal.
Tampoco parecerme a Jezabel.
Sino el silbo apacible del Señor.
Si pudiera sería la verdad.
Pero ella no tiene timonel...

El remolcador de la masacre

Tan doloroso el infanticidio. Tan impune este crimen de la infame dictadura. Tan desconocido por muchos cubanos. Y aún más penoso, que los asesinos vivan en la opulencia y que sean los que dirigen el destino de Cuba, con esas manos ensangrentadas, con esa alma tan negra, con esa conciencia podrida de cadáveres...

"VOCES DE CUBA" PROGRAMA 8 - HUNDIMIENTO DEL REMOLCADOR 13 DE MARZO from Voces de Cuba on Vimeo.

El Sapo y la celda

Aquella noche me dormí mirando los ojos de un sapo. Tenía las patas de alante en perfecta posición para caerme encima y el pánico que me mantuvo inerte por horas, acabó por rendirme.
Desperté en un charco de sangre. ¿qué hacer con un ciclo menstrual en una celda donde solamente hay un camastro, una colchoneta casi podrida y llena de piojos... y un sapo a punto de saltar?
Grité con todas mis fuerzas y apareció un custodio que abrió la pequeña ventana de la celda que daba al pasillo.
-- Necesito agua y almohadillas sanitarias, por favor.
Abrió la boca y rió a carcajadas. Alcancé a verle la prominente mandíbula inferior. El rostro a retazos. Era muy pequeña la ventana. ¨Por allí no saldría la vida¨--pensé.
Cerró de un golpe y escuché sus pasos alejándose.
-- Arranca la guata de la colchoneta-- dijo aquella mujer que compartía mi encierro. Y de pronto me di cuenta que no estaba sola. Era regordeta y varonil. Se levantó a tientas en medio de la penunmbra y me mostró un bulto de relleno de colchoneta sucia y hedionda.
-- Toma. Es lo que usamos, no hay más nada.
La imagen repulsiva de mi sangre mezclándose con aquellas tripas de hilo me hizo vomitar. El mal olor entonces fue peor.
-- No gracias. No me moveré de aquí. No te acerques por donde camino si voy al baño, te puedes embarrar. ¿quién eres?
-- Me llamo Meila. Estoy aquí por intento de asesinato.
-- ¿cómo? ¿lo hiciste o eres sólo sospechosa?.
¿Cómo se me ocurrió preguntarle eso? ¿acaso lo confesaría? Fue una pregunta estúpida, pero la hice impulsada por el miedo que me produjo la idea de estar encerrada con una presunta asesina. En fin, ella guardó silencio.
Me quité los pantalones y corté con mis dientes en pequeños pedazos, la tela de las piernas. Caminé hasta un rincón donde había un hoyo en el piso y una llave donde goteaba el agua. De alguna manera me enjuagué un poco y puse una de las tiras del pantalón entre mis piernas.
Así de sucia, adolorida y con insomnio pasé muchas, interminables horas, cambiando aquellos trapos a menudo y enjuagándolos en las gotas de agua que caían de la llave.
El sapo seguía allí. A veces creía verlo sonreir y burlarse. Pero no saltó.
En algún momento me llevaron a otra celda al lado contrario del Técnico de la Seguridad del Estado. Yo apestaba. Mi pelo larguísimo tenía piojos. Mi ropa estaba rota,  hecha jirones. De todas maneras, miré con lástima al sapo porque no saltó y sólo atinaba a mirarme con sus ojos saltones y espantosos. No saltó, no se movió. Levantó un dedo cuando me llevaban, parecía que estaba pidiendo la palabra, pero no dijo ni  ¨croac¨.
¡Pobre sapo! 

Denuncias activistas más de 220 detenciones de opositores

La mayor cantidad de detenciones se produjeron el domingo en La Habana, Cienfuegos y Santiago de Cuba.

Por Roberto de Jesús Guerra Pérez/ HABLEMOS PRESS.

LA HABANA.- Efectivos de la Policía Nacional, el Departamento de la Seguridad del Estado y otros miembros del Ministerio del Interior, detuvieron al menos a 226 activistas y opositores cubanos este domingo 28 de junio del 2015.

Operativos policiales fueron realizados en varias provincias del país, para evitar que los activistas y opositores asistieran a misa.

Entre los detenidos en La Habana se encontraban Berta Soler, líder del Movimiento Damas de Blanco, el expreso político Ángel Moya; Antonio G. Rodiles, director de Estado de Sats, José Díaz, del Movimiento Opositores por una Nueva República, el fotógrafo Claudio Fuentes y varios de los ex prisioneros políticos excarcelados en enero de 2015.

En La Habana, las detenciones de varios miembros del Movimiento Damas de Blanco y de la oposición se produjeron al salir de sus casas, las cuales permanecían sitiadas por operativos policiales  desde horas de la madrugada del domingo.

Aparte de Soler, fueron arrestadas las miembros de la directiva de las Damas de Blanco, María Cristina Labrada Barona y Lismeri Quintana Ávila, al salir de sus casas, y otras ocho mujeres.

Otras 39 detenciones de las féminas ocurrió en los alrededores de la iglesia Santa Rita de Casia, luego que las mujeres realizaran su habitual marcha por la 5ta Avenida del reparto Miramar en el municipio Playa e hicieran un resumen de las actividades de la semana en el Parque Gandhi, aledaño a la iglesia. También alrededor de 41 activistas y opositores (hombre) que acompañan a las Damas de Blanco fueron arrestados en la capital.

Decenas de agentes del Ministerio del Interior bloquearon las calles aledañas a la iglesia Santa Rita para arrestar a las Damas y opositores, dijeron los activistas.

La Dama de Blanco Aidé Gallardo Salazar fue golpeada y arrastrada por mujeres policías. “Me dieron por la cabeza, el rostro y me trataron de asfixiar”, afirmó Gallardo.  

Otras detenciones de las Damas de Blanco ocurrieron en las provincias Holguín (4); Bayamo-Granma (2) y Aguada de Pasajero en Cienfuegos (9). En esta última provincia también “fueron arrestados 17 hombres que acompañaban a las Damas”, denunció el activista y expreso político Iván Hernández Carrillo.

El reportero independiente Agustín López Canino también fue detenido al salir de su casa en el reparto El Globo, situado en las afueras de La Habana.

“Voy a continuar hiendo allí a santa Rita siempre que me dejen. Lo que hago es tomar reportes y enviar a diferentes medios”, dijo López Canino al ser consultado.

Agrega que “la represión contra el movimiento opositor a aumentado descomunalmente en los últimos seis meses, y no se puede dejar de denunciar”.

Los ex prisioneros políticos Ramón Alejandro Muñoz, Eugenio Hernández Hernández, Ángel Figueredo Castellón, Mario Alberto Hernández y Rolando Reyes Rabanal igualmente fueron detenidos en La Habana.

La Unión Patriótica de Cuba, con sede en Santiago de Cuba, reportó la detención de 103 de sus miembros al intentar viajar al poblado El Cobre para participar de la misa en el santuario.

Los agentes usaron la violencia para detener a los opositores, quienes fueron trasladados a Unidades de Policías y bases militares, denunciaron activistas.

Damas de Blanco afirman que “el régimen quiere acabar con la oposición, pero estamos dispuesta a dar nuestras vidas por la libertad de los presos políticos”, afirmaron Ibón Lemos y Mayelín Peña.

Soler asegura que la represión aumento hace 11 domingos desde que ellas iniciaron una nueva campaña para exigir la libertad de los presos políticos, entre ellos el escritor Ángel Santiesteban Prat, el artista Danilo Maldonado Machado y los opositores Santiago Roberto Montes de Oca, René Rouco Machín, Osvaldo Rodríguez Acosta, Yosvani Melchor Rodríguez, Rolando Joaquín Guerra Pérez, Eugenio Ariel Arzuaga Peña, Yoelkis  Rosabal, hasta más de cincuenta.  

Los reportes recibidos en HABLEMOS PRESS arrojaron cifras de 226 opositores detenidos en toda la isla, el domingo, aunque la cifra puede ser mayor.

Declaración de la Dama de Blanco Ana Iris Miranda Leiva, detenida en Holguín y amenazada por agentes de la Seguridad del Estado: AUDIO  

Declaración de la Dama de Blanco Aidé Gallardo Salazar: AUDIO

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Roberto de Jesús Guerra Pérez, fundador y director de Hablemos Press

Santa Marta 394 Apto 3 e/t Subirana y Franco, Centro Habana, La Habana. Tel: +5378799331 o +5353196927

E-mail:robersm2007@gmail.com Web www.cihpress.com Sigueme en @HablemosPress @CIHPRESS

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Incoherencias

Hace unos minutos, hoy...hace apenas un siglo, unos instantes, buscaba una palabra para enfundar mis suspiros, para esgrimirlos al aire, y de pronto un nombre que salta y se rompe, se desborda y me asfixia. Hace unos segundos, ese nombre salta fuera de la computadora y se me aferra al cuello. Tu nombre. ¡Malditas náuseas!

Me dijo que necesita una plaza donde sacudir las cenizas y salió a buscarla en medio de la nada, porque ya no podía seguir al lado de aquel hueco. Si no la encuentra, dice, le saldrán por los ojos y la nariz: No regresará aunque camine el resto de su vida...

GENERACIÓN

Nos hemos convertido en piedra.
No te confundas si me ves muy joven, mi corazón tiene más de un siglo.
Yo soy la selva

De los embrujos del infierno, desde niño, ¡eras el dueño! y de todos los secretos del mal

Arrancabas las patas a los grillos. Cortabas la corteza de los robles, le quebrabas al mar la garganta.

En la boca del mundo te has secado; ¿sobre quién vas a empinarte ahora?

¡Oh, pequeño! ¡cuán grande fuiste!

Usted nos apartó con su crueldad, ¡lo miro y no hay nada con que pueda identificarme!
¡Usted nos obligó a seguir su huella!
¡Usted nos impidió apartar la mierda!
¡rompió la ola sobre el peñasco fuerte!

Te vi pasar envejecido y ciego en un carruaje de corceles cojos

¡Cielos! ¡nunca vimos espectáculo tan fiero! y ahora ¡yo soy el futuro presidente!
¡intercepté el trayecto de tu peste!
¡No pretendo convivir con tus desechos!

De los embrujos del infierno fuiste dueño y nos hemos convertido en piedras.

No te confundas si me ves muy joven.
Mi corazón tiene más de un siglo...

Cuba de la pena inerte...

No puedo felicitarte Cuba
anciana esclava
con tu eterna joroba sobre el mapa
Pienso en la última vez que te vi
y aquella mirada
de tus ojos vacíos
exiliados
en un ronco quejido de mi alma
¡fue ya un susto!
o el espanto del hoyo en las pupilas
¡Cuba de las tumbas!
Cuba de la pena inerte
la de la ancha joroba sobre el mapa,
la que recorre el archipiélago en sollozos
con las manos cansadas de presidio.
Madre isla
en la piedra de tus calles
retumban fantasmas y cadenas
solloza la nostalgia
la metástasis
de una lucha insoportable,
silenciosa
invisible
deshabitada y sin rumbo cierto
que clase de sombra es esta
que incluso las piedras se han transformado

Rosario La Loca

El pasado no es una piedra que dejaste en el camino. Es como una bocanada de aire dentro de un cuarto cerrado, haciendo remolinos cada vez que se agita tu mente.
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--Abuela ¿ qué le pasa a Rosario que anda de esa manera de un lado a otro del callejón?
Rosario era la vecina de la casa al final del camino, una pobre campesina que había criado a su hijo sola trabajando en el campo. Su único hijo.
-- Acaban de salir unos militares de su casa, mija, parece que le dieron una mala noticia sobre su hijo que llevaba varios meses perdido--me contestó abuela.
La vecina tenía una camiseta de su hijo en la cabeza, daba gritos de dolor, caminaba sin detenerse y alzando los brazos. Parecía haber enloquecido. Todos pasaban y la miraban como si fuera un bicho raro; no se paraban a auxiliarla; no preguntaban.
Mi abuelo salió al callejón y la tomó por los hombros.
-- ¡Rosario, cálmese! Venga, vamos a mi casa a que tome un vaso de agua.
-- ¡Me lo mataron Miguel!¡A mi niño, lo asesinaron!--dijo con los ojos queriendo salirse de sus órbitas, el pelo suelto debajo de aquella camiseta roja, descalza, era una visión de espanto mirarla. Mi abuelo la llevó a la cocina casi a la fuerza.
-- Mire, tómese este vaso de agua. Le voy a preparar un tilo
-- Ni siquiera me traerán su cuerpo-- dijo-- el oficial de la Seguridad me adviritó que no reclamara su cuerpo. ¡Ay! Miguel, se me abren las entrañas de dolor, quiero morirme con él!!
Luego supimos que Osvaldito había sido quien dió candela al cañaveral detrás del puente. Ni siquiera le celebraron juicio, no le dieron oportunidad de un día en corte. Lo habían fusilado al tercer día del arresto. Nadie se atrevía a comentar lo sucedido. Todos ignoraron a Rosario. Sólo algunos vecinos y familiares cercanos le prestaron atención, y no mucha, más bien fueron a verla por puro interés morboso de conocer detalles del suceso.
--Ella está loca abuela, pobre mujer. Han pasado muchos años y no deja de recorrer el callejón. La camiseta roja está hecha un trapo. Y sus pies tienen el color de la tierra negra de este ingenio.
Detrás del puente hay siempre un joven que se esconde y se asoma solo al atardacer. Dicen que es el fantasma de Osvaldito.
Los pueblos pequeños crean leyendas. Pero yo he creído verlo subido a los árboles y recostado a la baranda del río, antes de llegar al cañaveral...

IMPORTANTES DECLARACIONES DE ANT'UNEZ EN PANAMA.

http://www.cubademocraciayvida.org/web/article.asp?artID=27965http://www.cubademocraciayvida.org/web/article.asp?artID=27965

ARBOLES DE OTOÑO

¨se avanza a tientas/ vacilante

no importan la distancia ni el horario

ni que el futuro sea una vislumbre

o una pasión deshabitada¨

Mario Benedetti

Me preguntas por qué no quiero recordar mis tiempos de estudiante, y yo pensé que el pasado y el presente son lo mismo pero muchas cosas desaparecen de la memoria como desaparecen las hojas de los árboles en otoño, ¿cómo es posible que no me haya dado cuenta antes?. Entonces nos lo contábamos todo, lo queríamos todo y lo creíamos todo; dices que sí recuerdas cuando Víctor juró que me amaría como un cataclismo, como una religión; fue un amor de esos que se encuentran a siglos de la madurez; uno se va poniendo viejo y las cosas cambian de color, de forma, de contenido, como los troncos de madera en manos del carpintero; crecemos dentro de nosotras mismas como las muñequitas Matryoshkas rusas, una dentro de otra; cuando te dicen que eres adolescente todavía no entiendes qué es la adolescencia.



No sé por qué estás aquí, no sé qué quieres; toda la noche me quedé pensando en cómo voy a responderte, si tengo suerte hay lágrimas al final de los recuerdos largos…



No se me ocurrió qué decir, no dije nada. En realidad tengo algo tuyo, tienes algo mío, fuimos juntas a clases desde pequeñas, todas usamos la ropa de todas en las becas, pero no me refiero a la ropa, si tenemos algo en común es la existencia misma.

Yo puedo oler hasta el plátano maduro y los huevos revueltos que hacíamos en los salones del albergue con aquel reverbero de alcohol que por poco nos quema la cara; era mucha el hambre y entonces íbamos al pueblo de tienda en tienda, sin libreta de abastecimiento, claro, a cuentas de la lástima de los que vendían comida; pedíamos aquellos dulces que llamaban "mata ‘hambres", y pasteles de guayaba que les decíamos cartabones porque tenían forma triangular y los refrescos de color rojo, como los jarabes de Benadrilina, o como jugo de orquídeas; matábamos el hambre de alguna manera.



Sí tengo buenos recuerdos del pasado, sobre todo porque es un suspiro y se nos fue y ahora me lo devuelves. Es como sentirse de once pero tienes cinco y aunque te canten happy birthday y cumplas quince vuelves a tener cinco y cuando nos miramos de nuevo reconociéndonos una vez más, nos vemos esos mechones de cabello que se han puesto blancos, pero nos sentimos de veinte o de cinco o de quince.

Los pensamientos van y vienen, avanzan y retroceden: la primaria, el pre-universitario, las vacaciones. No quiero recordar de aquellos días los intentos frustrados, los desaciertos, los desengaños, ni las gotas de agua en las persianas de vidrio y en las pupilas, bajo muchas lluvias y truenos y años. No creo necesario pensar en eso, cualquier lección o experiencia ya la asimilamos y recapacitamos; pero lo bello sí, el vuelo blanco de las garzas sobre los naranjales, las bolas de cristal de brillantes colores para jugar al role o al "mechadito" con los chicos del barrio; después en la Universidad las descargas bajo nuestra tribuna, espacio privado, le llamábamos con cariño y burla ¨la mata de las mentiras¨, cada día reuniones de veinte o treinta, varones y hembras, allí todos, donde El Boa hablaba apasionadamente de los Beatles con aquellos pantalones desteñidos y el pelo largo y su teoría sobre los países sin gobierno y sin fronteras y los maestros que lo veían como si fuera un gusano verde de primavera, y entonces El Boa los miraba directamente a los ojos como hacen los indígenas en la selva con las fieras para penetrarles el espíritu. Nunca le dejaron terminar Arquitectura y él se vino a USA reclamado por sus padres, mucho primero que nosotras.

Nos íbamos los fines de semana para la playa y los mellizos de Sancti Spíritus se reían a carcajadas mientras escapábamos de los políticos o enterrábamos los radios VEF en la arena – "…porque nos los quitan si oyen a Los Beatles", y seguía desde el hueco roncando la música porque no nos daba tiempo a apagarlos, los policías buscaban el sonido como los marinos de los barcos de Ulises, quienes no sabían de dónde salían los cantos de sirenas, ¿o se tapaban los oídos los marinos para no sucumbir al embrujo de los cantos de sirena? Claro, porque es mejor no escuchar lo que no puedes escuchar, caballo amansado es caballo domado... pero nosotras, tú y yo, lo escuchábamos todo. ¡Qué cosas! ¿Te enteraste? Han hecho una estatua de John Lennon en el parque Central de La Habana, ¡cuánto cinismo! Ahora que el ex- Beatle está muerto y no puede hablar.

¡Claro! quiero recordar y me alegra ver a quien siempre fue mi amiga de tantos secretos allá donde no se podía confiar en nadie. ¿Te acuerdas de la W, en aquel otro radio, el Taíno, para oír a Erick Clapton y otros intérpretes norteamericanos excluidos por la política musical del gobierno?, ¡y la VOA ( Voice of the United States of América)!, porque nos gustaba hablar de política y era peligrosísimo y otros se sienten ajenos a las conversaciones, pero nosotras no. Cada uno esperaba encontrar la verdad en el fondo de los libros, cual tesoro en el fondo del mar.

¿Cómo no voy a recordar con cariño a mis amigos y con tristeza a los otros de la Secundaria?; no todos eran buenos, muchos se reían del pobre Tomy, el cara de bebé, el de los aparatos en las piernas para caminar; o de las orejas de Orestes; o de Jorgito ¨el gordo¨. El choteo, el bullying, la burla, que tanto he despreciado toda mi vida; eso sí, las horas de autoestudio para poder llegar a las notas altas, más altas que las nubes y que los discursos aburridos y amenazantes del director; ".. --pues si no somos de la juventud comunista estamos fritas, vamos a ser las mejores aunque no nos dejen estudiar lo que queremos, no se puede competir con los hijos de los comunistas, de los "mayimbes", la nueva clase privilegiada, ni con los militantes que se someten a todo para llegar lejos, no importa bajo cuáles condiciones, los maestros cambian notas y calificaciones a su antojo".

Cuando estábamos en noveno grado y nos dijeron que había que becarse en el campo, fuimos a parar al borde del muelle en Casilda y allí formamos una gran algarabía, todos queríamos irnos, escapar y empezar a estudiar de nuevo en otro país "--¡ay! si nos oyen..."-- le dije-- huye Baby, dile al Oso que por allí vienen los de la guardia, ¡no nos vamos a tirar al agua!, a esta hora está demasiado fría, mejor nos vamos. Algún día lo lograremos pero será cuando seamos viejos ya ¿o conseguiremos escapar de este país antes de que seamos abuelos? Ja ja ja amiga, te quiero mucho, esto no podemos hablarlo allá en las aulas ni en el parque..."

Pues claro que quiero ir "...À la recherche du temps perdu　" (en busca del tiempo perdido) como Marcel Proust, y entonces quizás pueda poner en palabras estos recuerdos, más no creo encajen en aliteraciones, metonimias ni eufemismos. La experiencia nuestra no encaja en ninguna parte, pero el corazón es también un músculo que se recupera aunque le queden cicatrices…

La vida es complicada ¿sabes?; es difícil, muy difícil. Explícame por ejemplo si son buenos recuerdos aquellos días del " pre" en el campo donde el dolor de los huesos nos mataba después de un siglo dentro del agua en las plantaciones con regadío, con aquellos tubos al hombro, el trabajo duro de hombres con la guataca y el machete, nosotras que siempre teníamos dolores de ovarios o que compartíamos el spray del asma porque era el único; aquella ropa de ir al campo era un asco, llena de fango y chorreando agua, y las botas de goma apestaban. Mis manos callosas y ásperas como la piel de las iguanas ¿cómo es que las manos envejecen primero?

Mira, si me pongo a recordar vuelvo allá y me levanto en medio del albergue y escucho y huelo y palpo el momento, lo trago como veneno con azúcar, como hizo Marlene, aquella pobre profesora de Historia que intentó suicidarse con "agua-zuca" y cloro, nunca nos enteramos de sus razones y por un milagro no murió pero le quedaron horribles secuelas en el estómago.



Hasta me pongo de nuevo el uniforme y me observo en el pequeño espejito roto que me prestabas... Ya estoy allí, y es hoy, ayer o todo junto; cierra los ojos y súbete al velero azul de tres pisos con sus ventanas rotas llenas de sábanas, medias y faldas colgantes... ¿No te parece que son las cinco de la mañana y Los Compadres cantan su amanecer cubano? "… a levantarse cubano que ha llegado un nuevo día…" ¡con aquel frio y todo el cansancio del día anterior!... si me pongo esta ropa me voy a enfermar; menos mal que hoy es el último día de trabajo en el campo, tanto esfuerzo estudiando y tantas jornadas extras en estos naranjales para nada; porque ya es fin de curso y sé que no alcancé la carrera que me gustaba, sino aquella que odio; he pasado la noche sin cerrar los ojos.

Y todavía preguntas por qué no quiero recordar mis años de estudiante, si pensando cómo responderte he regresado, estoy en el naranjal, en el muelle, en la arena, en los pases de fines de semana, bajo un cielo viejo y poderoso. Entonces algo me duele como un grito, como si aquella, la otra que yo no sería más, hubiera salido de mí de un golpe décadas después.

Me miras, me cuentas que llevas tres años viviendo en New York pero quieres mudarte a la Florida y los veo a todos de nuevo, sólo que ahora están llenos de canas y no viven en mi país. Encuentro a tantos de mis excompañeros de clases en las redes sociales y están lejos, muy lejos, en América o en Europa o en África, pero están empezando de nuevo, siguen en el ruedo con un montón de banderillas sangrantes en el morrillo, como toros que no se rinden, qué problema cuando todos nuestros contemporáneos del mundo real ya están por retirarse o trabajando los últimos años de sus vidas y si son o no son, es porque se esforzaron o no, pero la culpa es propia y no ajena, de los gobernantes o de los comisarios, como en nuestro caso.

Somos viejos, ya no somos aquellos jóvenes, nos estafaron, luchamos, estudiamos y ahora recomenzamos, o no recomenzamos sino que nos resignamos, otros se transforman; y los que se quedaron se han dedicado a "merolicos" o a taxistas de turismo o ascensoristas en hoteles para extranjeros, están en sus mismas viejas casas con sus mismos viejos trastes, o muy tristes o muertos. Me dijo Arístides, ¿te acuerdas de Arístides Calvo, al que llamábamos el ¨bello-precioso¨, pero que tenía un dedo con la punta jorobada en su mano derecha por aquella costumbre de empujar la ficha del dominó diz que desde que era niño?; según él todos los guajiros eran iguales en El Mafo y antes de aprender a caminar, ya sabían jugar dominó y ordeñar vacas. Tenía cada ocurrencias ese muchacho (ahora es un viejo como nosotras).

Te decía que Arístides me contó por Facebook que fue a Cuba hace unos meses y sintió pena por Jorge, su hermano, el que estudió Filología. Tuvo que dejarle toda su ropa y ayudarle a arreglar el techo de la casa, la misma casa donde Arístides jugaba al dominó con su abuelo, su papá y su tío. Tuvo que comprar de todo para su familia, hasta papel sanitario, aunque pasó mucho trabajo para encontrar papel sanitario en las shoppings; yo no me explico cómo es que ni eso aparece. Desde que se bajó del avión en La Habana lo primero que le dijo su hermano es que había que conseguir papel sanitario porque el papel periódico les estaba dando "oxiuro" (¿te imaginas la picazón que tendrían los pobres?) y no sé cuántos parásitos más les habrían caído a todos en la casa, y el agua estaba escasa y sucia, así que Arístides fue visitando las shoppings en toda la isla hasta que llegó a Jatibonico, ¡y por fin pudo conseguirlo en Jatibonico!.



Jorge ya no ejerce la profesión porque con lo que gana no le alcanza ni para el pan nuestro de cada día, así que sacó la ciudadanía española, porque el abuelo era de Asturias, y está preparando papeles para irse a España mientras vende ¨gangarrias¨ de merolico. Te lo dije, eso es lo que hacen los pobres.

Tenemos tanto que contarnos. ¿Que si he sabido de Xiomara Sánchez? Pues sí, en nuestro pueblito todo se sabe. Me escribió mi prima por correo electrónico y me sorprendí porque ella no tenía manera de acceder a internet, pero entonces me doy cuenta que escribe desde Ecuador, ¡se fue a Ecuador, si!, No, lo de escaparse en balsas se ha vuelto imposible, si no se mueren en el trayecto los regresan desde las playas si no tocan tierra. Te decía que le hicieron una invitación falsa por $5000.00, no sé cómo se las arreglan ni por medio de quien, pero esa es la última variante de los cubanos para largarse del país, y cuando llegó al aeropuerto nadie la estaba esperando, entonces tuvo que sobornar a un agente de Inmigración para que la dejara quedarse. La pobre, mucho trabajo que va a pasar allí mientras arregla papeles, consigue la residencia si tiene suerte y se encuentra un empleo "por la derecha". Y su marido el médico está en Venezuela, pero de allí si es mucho más difícil salir porque es una segunda Cuba con espías por todas partes, ya tú sabes. Triste, hermana, muy triste. Tanto que amamos a Cuba, ¿verdad?, y todos se van. Cuba fue siempre un país de inmigrantes, todos querían vivir en Cuba. Por eso allá habían tantos haitianos, gallegos, jamaicanos… pero ahora es todo lo contrario.

Recordar mis tiempos de estudiante … me duele no haber sido parte del mundo real cuando mi naturaleza me exigía a gritos llegar al infinito, cuando todos queríamos la música que nos diera la gana, los caminos que nos dieran la gana, la vida que nos diera la gana, la que perdimos, la que no pudimos lograr después de tanto estudio y largas noches de desvelo.

Esa vida ya es historia. Cuando digo el año en que terminé mis estudios mis hijos lo miran como el pasado, un pasado bien viejo, un tiempo de fotos en blanco y negro, desteñidas, de pelo largo y moños con tirabuzones, minifaldas y tacones plataformas, pantalones campana y ruedas de Casino, mucho Casino, aquel baile tan alegre con música de los Fórmula V ; ya Los Beatles y los Mustang y Dyango y Roberto Carlos son viejos o se han muerto, ya no hay tiempo, no hay recuerdos, no me preguntes amiga y hazte a la idea de que no he recordado nada.



Yo también llegué a este muelle después de un largo sacrificio, a destiempo claro, y no recuerdo todo. Son mis hijos los que estudian aquí en este país que no es nuestro país, cómo quieres que recuerde si ha pasado tanto y tanto tiempo y tantas y tantas nubes. Te invito a esta taza de café, eres bienvenida aquí en mi casa y haré todo lo posible por ayudarte a recomenzar ahora que tú también has llegado a este lugar. La vida pasó como un susto y ya no somos estudiantes...

　

TV Programa: El libro Negro del Comunismo